ist das technisch oder prinzipiell?

In der geräumigen, hellen, lichtdurchfluteten Aussegnungshalle , ich habe einen bestimmten Raum im Kopf, suche ich einen Stehplatz. Nicht ganz vorne bei den engsten Angehörigen, aber auch nicht allein, außerhalb der Halle, wie die heimliche Geliebte.
Weiter hinten in den Reihen oder am linken Rand.
Meine Bewegung ist ein flexibles „Beamen“, wie in Träumen üblich.
Eine Dame, neben der Kanzel, aus ihren feinen Gesichtszügen schließe ich, dass es sich um eine Dame handelt, im dunkelblauen Mantel, hängt mit beiden Armen an einem Seilzug, geht tief in die Knie, um sich dann nach oben ziehen zu lassen, bis nur noch die Spitzen der schwarzen, biederen Schuhe Bodenkontakt halten. Besagte Dame läutet einen dunklen Glockenklang nach dem anderen ein. Tiefe Töne, wie Perlen an einer Schnur, in gerader, geradezu harter Linie, hintereinander. Moll!
Meditativ! Magie des Todes breitet sich aus.
Eine Beerdigung, farblos, durchsichtig, ungreifbar.
Wer oder was wird denn zu Grabe getragen?
Am Altar steht ein schlichter Sarg, zu klein für einen Menschen, selbst für ein Kind.
Die Größe einer Tastatur. Einer Computertastatur.
Eine Blogleiche. Über so etwas habe ich immer nur Witze gemacht. Darf ich auf einer Beerdigung überhaupt das Wort Witz im Kopf haben?
Nein, nein hier ist keiner tot.
Es handelt sich rein um eine Vorstellung.
Ob ihm das gefallen würde, dem Herren der dhonau-Werkstatt?
Vielleicht, wenn ich das Altarbild mit der Dame im blauen Mantel, durch Vorhänge, wie auf einer Bühne, umranden und frech wie Raffael noch ein Stück Vorhangstange in das Bild bringen würde. Wissen Sie, dass es ein Gemälde von diesem Maler in der alten Pinakothek in München gibt, bei dem er seine Signatur auf dem Brustkleid der Maria verewigt hat? So ein Frecher - oder?
Die Herren, der dhonau-Werkstatt, dieses mal alle, mögen meinen selbstgefälligen Ausflug entschuldigen, möchte ich mich heute doch Ihnen widmen.
Was würde Ihnen gefallen? Gehe ich doch immer von der Hoffnung aus, die frisch Verstorbenen könnten mich hören, damit das Verlassenwerden aushaltbar wird.
Aber dann ginge es nicht um Gefallen, dann ginge es um die große Abrechnung, um die Wut allein gelassen zu werden. Um Wut, Schmerz, Trauer, Liebe..., na ja, um das ganze Brimbamborium eben.
Wertschätzung, ja das ist es. Obwohl ich manchmal glaubte, mit meiner klebrig, aufmüpfig, pubertären Art, des Platzes verwiesen zu werden, ist dies nie geschehen.
Nein, nein, oder ja, ein wirklich feiner Zug. Und sollte Ironie in meinen Worten mitschwingen, nehmen Sie diese raus, nehmen Sie sie ganz raus, setzen Sie den Ton tiefer(Wo ist eigentlich Tom Tiefer?).
Zurück zu meinem Zwiegespräch. Also, bei der Wertschätzung war ich. Und so habe ich immer einen Platz in Ihrem Theater bekommen. Logenplatz. Na selbst hier auf Ihrer Beerdigung, ohne Sie, ist das nicht großartig!!! Ist doch nicht wahr, so schnell wird also mit Schönfärberei begonnen. Erschreckend. Ich meine, wessen Tore sind denn hier geschlossen? Warum ist das Ganze denn so blass, so farblos? Weil die buntgetränkten Worte nicht mehr jederzeit abrufbar sind. Oder, wer hört denn hier Musik? Ich nicht. Das reinste Trauerspiel!

Ein alter Klassiker, immer seriös gekleidet, nein eigentlich nicht immer, ich würde Sie jetzt gerne so sehen, aber der Herr von und zu Scheußenbach, der war oder ich sage lieber ist wirklich nicht fesch. Bevor er scheußlich wurde, also bevor er sozusagen etwas hübscher wurde, war er ja scheißlich. Ein Abwasserrohr.
Ich schäme mich, eine so pietätvolle Angelegenheit und mir fällt nichts besseres, als „Kloake“ ein. Müssen die Nerven sein.
Aber ELSA mit den großen Ohren, war die nicht verliebt? So schnell verblassen die Bilder der Erinnerung.
Es fehlt mir, das Schmunzeln... Schmunzeln. Ein Wort betrachten, aufgreifen, verfremden und über bleibt - Schmunzeln.
Sie fehlen mir, das komplette Ensemble der dhonau- Werkstatt fehlt mir.